O INVERNO - Prólogo



Eu não gosto muito do Inverno.
Nunca gostei!

Não sou amante dessas coisas.
Ter frio faz-me sentir um mariquinhas.
Desses mesmo. Daqueles que se mexem ao toque do desconforto. Encolhidos como se não lhes crescesse barba. Escondendo o peito como tivessem decote.

E não contem comigo para a extinção da "machesa".

Volto com essa missão,
Volto para liderar.

Volto para vos lembrar que há ainda mais um mês de Inverno.
Deste Inverno.
Deste que me aborrece com a sua cadência torturante.

Repetindo e vulgarizando toda uma espécie. Todos os dias, todos os dias, todos os dias, todos os dias, todos os dias, todos os dias, todos os dias, todos os dias, todos os dias... e mais copy pastes me apetecesse fazer.

Todos os dias uma merda qualquer.
Uma guerra, um escândalo, um assassinato, um atentado, uma brecha nova na civilização.

Volto para vos lembrar que são merdas desnecessárias. Que afinal de contas, também está nas vossas mãos fazerem alguma coisa além de engordarem. Além de se tentarem tornar em falsos ídolos.
Eu, como falso profeta, vos predigo:
Vocês não são ninguém!

São livros para quem não sabe ler, versos para quem não os sente crescer, e linhas de quem não sabe viver, tudo isto por gente que não sabe escrever.
São notas sem rasgos ou tempo, vazias de qualquer sentimento, longe de ser mais que um momento, numa morte sem qualquer nascimento.
É frustração e pequenez. É medo e fuga. É traição e deslealdade. É ódio e vulgaridade a correr a sangue solto, com a força de uma turba de selvagens, só porque querem ser... o que nunca serão.

Estou farto do vosso Inverno.
Cobardes.
Reles.

Volto com essa missão,
Volto para liderar.

"Um elefante nunca esmaga um rato" disseram-me um dia. Essa puta dessa frase têm-me refreado ao longo de anos, como uma máxima zen que me devolve ao chão.
Eu acrescento: Depende do espaço e depende do número de ratos.

E eu nem estou zangado.
Estou só farto do vosso Inverno

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